— Думаю об этом, — меланхолично сказал я, жуя кусок хлеба с колбасой и сыром. — А можно?
— А ты как хотела? Любовь — это боль, детка. Привыкай.
— Дело есть, — тоже не стал рассусоливать я. — Проблемы у меня с одним пацаном.
— Обещаю, — кивнул я. — До свидания, Екатерина Михайловна.
— Мне двенадцать лет, господи. Заживёт, как на собаке. Больно — это когда приходишь поздно вечером домой с сорванной спиной, а на столе тебя ждёт записка: «Прощай, я ушла». А это — просто гоповские разборки.
— Рыба, слышь, ну его на фиг, — промямлил безымянный.