— Мне двенадцать лет, господи. Заживёт, как на собаке. Больно — это когда приходишь поздно вечером домой с сорванной спиной, а на столе тебя ждёт записка: «Прощай, я ушла». А это — просто гоповские разборки.
— Рыба, слышь, ну его на фиг, — промямлил безымянный.
— Ну, за жизнь мою — чё дашь? Тебе-то хорошо, ты тут откисаешь, кайфуешь. А мне, между прочим, ещё четыре года в школе лямку тянуть, потом универ, работа, семья — говнища не расхлебать. А до пожарной лесенки я уже допрыгнуть сумею, и подтянуться один раз — как-нибудь. А там — хоп-хоп — и на крыше. Четвёртый этаж, конечно, не восьмой, но если умеючи… А я человек опытный.
— И что же ты будешь врать, Сёма? — спросил я у зеркала.
Замес заключался в том, что я понятия не имел, где сижу сам. В разные периоды жизни я сидел то один, то с кем-то, чаще всего — с Гошей. То учителям было плевать, и все рассаживались, как им было угодно, то вдруг начинали играть учениками в тетрис и постоянно всё перетасовывали по своему усмотрению.
— Я ещё и ворую. Пачку у кого-то из кармана вытянул, — небрежно заметил я.