— А ты как хотела? Любовь — это боль, детка. Привыкай.
— Дело есть, — тоже не стал рассусоливать я. — Проблемы у меня с одним пацаном.
— Обещаю, — кивнул я. — До свидания, Екатерина Михайловна.
— Мне двенадцать лет, господи. Заживёт, как на собаке. Больно — это когда приходишь поздно вечером домой с сорванной спиной, а на столе тебя ждёт записка: «Прощай, я ушла». А это — просто гоповские разборки.
— Рыба, слышь, ну его на фиг, — промямлил безымянный.
— Ну, за жизнь мою — чё дашь? Тебе-то хорошо, ты тут откисаешь, кайфуешь. А мне, между прочим, ещё четыре года в школе лямку тянуть, потом универ, работа, семья — говнища не расхлебать. А до пожарной лесенки я уже допрыгнуть сумею, и подтянуться один раз — как-нибудь. А там — хоп-хоп — и на крыше. Четвёртый этаж, конечно, не восьмой, но если умеючи… А я человек опытный.