— Братці, новий кабак відкрився на Маросєйці — «Кисільні береги». Любо-дорого: кисіль дванадцяти сортів, горілка на липовій бруньці, зайці в локшині, дівки співають…
Замовкає Бутурлін, перезирається з Батею. Жовнами ходять широкі вилиці Баті.
— Заздрісні вони, бо раби. Підйолдикувати вміють. А посправжньому нас, владних, не люблять. І ніколи вже не полюблять. Нагода випаде — на шматки розірвуть.
— Що ще? — питає, ікру білугову на грінку житню намазуючи.
— Погоджуйтесь, поки ми добрі! Все одно вас виб’ємо, коли підмога приїде! Проти опричнини нікому не встояти!
— У відрядженні, в Амстердамі. Давай, Ком’яго, дуй, поки нас не взули. Ти ж працював на митниці, знаєш ‘їхню кухню. Там кусень тисяч на сто, серйозна тяга. Зірветься — не пробачимо собі.