– Ика, – говорит он и протягивает руку, которую я охотно принимаю. Делаю шаг ближе, заворожённо рассматривая. Всё-таки он очень красив, и это большая потеря для мира, что Император носит маску.
Маска. Странно-переливающаяся, глубоко-синего цвета, с пробегающими иногда серебристыми узорами, она словно бы врастала в кожу, по крайней мере, между ней и лицом не было ни малейшего зазора. Какой-то тончайший материал? Магия? Проклятие? Как жаль, что нельзя дотронуться до этой необычной маски – наверняка, Ашш проснётся. И хорошо ещё, если не расценит это как очередное покушение.
И надо бы поблагодарить, пожелать спокойной ночи и спать уже, наконец, но какой-то чёрт явно дёргает меня за язык. Мне, оказывается, нравится с Ним разговаривать.
Я ещё успеваю подумать, что это – прыжок в неизвестность, и что я и хочу и боюсь, и а как же это будет, ведь я ничего не умею… а потом это всё теряется, ведь важным становится совершенно другое. Я плавлюсь под его руками, и сейчас со мной можно делать всё, всё, что угодно, да что там делать! Я сама готова на всё, лишь бы он и дальше так прикасался. И вот так тоже… И тем более так!
– Рогул погубил себя сам, Диего, – кажется, в голосе моего Господина скользит неподдельная грусть. – Предавать того, кому принёс клятву Раш-Ширро вообще рисковое занятие. Тут надо виртуозно врать самому себе, а это мало кто умеет делать сознательно.