Несколько раз встречаем матросов. Те, вытягиваясь, удивленно таращатся на незнакомую личность под конвоем.
Ставшие ежедневными стрельбы проходят немногим лучше: Рожественский явно пытается наладить поотрядный огонь, но получается это у него совсем не айс… Мягко говоря. Разделяя колонну броненосцев на три отряда, водит их кругами вокруг мишеней – то сокращая, то увеличивая дистанцию. Причем расстояние до каждой цели каждый раз определяет глава каждой четверки, передавая ее следующим в кильватере. Для меня так и остается непонятным – то ли дальномерщики плохо разбираются в оборудовании, то ли сигналы кораблями репетуются неправильно. Расстояния недолетов и перелетов часто столь существенны, что могут отличаться от обозначенного на целый десяток, и не один, кабельтовых.
Проходим несколько коридоров, никого не встречая. В одном месте из-за двери доносится громкий разговор – мы преодолеваем этот участок бегом.
Нет, ты мне поразительно уже надоедаешь. Эх, будь мы с тобой не на твоем броненосце, а в моем веке… Начав подниматься, я чуть позорно не съезжаю обратно, едва успевая схватиться за поручень. Кстати, а шум двигателей стал значительно тише. Значит, лазарет на корме, а мы идем к центру… Ну да, Матавкин говорил, что под его каютой машинное…
Владимир Иосифович – это командир Бэр, если не ошибаюсь… Влетит же ему вовсе не от Небогатова с Рожественским, господа офицеры. От человека, хоть и носящего адмиральское звание, но одетого в совершенно иной, синего цвета мундир…
Наспех поздоровавшись с офицерами, превращаюсь в слуховой аппарат, стараясь не упустить ни единого слова. Разговор как раз о боевой тревоге, которую я бездарно проспал.