Но одно дело — биться в чистом поле, а совсем другое — получить по загривку сброшенным со стены булдыганом. Или кипятку под кольчугу словить. Причем — лично. Поскольку лучшие воины и бьются на лучших местах. То есть — впереди. Но еще обиднее — терять дружинников. Своих. Братьев. С которыми много лет — в одном строю…
Автократор воюет, евнух правит и богатеет. Все довольны… Кроме законного императора Иоанна. Казалось, дни Василия сочтены…
Умер среди своих, в окружении кровных и названных родичей. Варяг, княжич, вождь, калека, ведун… Не умер — ушел. И ушел — счастливым. Позже. На рассвете. В пламени. Как и положено варягу. С мечом в руке.
— Знаю я, — сказал Сергей Иванович, — хочешь ты Храм Божий строить.
— Ты видел это сам или слышал от других? — спросил весьма заинтересованный Владимир.
— А дочка того холопа — тоже? — улыбнулся Владимир.