— Дядя Билл не спрашивал тебя об ожерелье? — не удержавшись, осведомляюсь я.
— Дорогая, — тревожный шепот мамы, — с тобой все в порядке?
Останавливаюсь на том же самом месте и смотрю на Биг-Бен, но ничего не вижу. Взгляд мой обращен в прошлое. Я так и представляю старинный вихляющий почерк Стивена, читаю его старомодные фразы. Воображаю, как он сидит на скале во Франции и пишет письмо Сэди. В ушах звучат обрывки чарльстона…
Лифт останавливается на первом этаже, но я не двигаюсь, хотя от тяжелой коробки руки уже ноют. Все медлю и медлю. Меня пугает мир, который ждет снаружи.
Я тащусь за ней к бару «Кроу», едва переставляя ноги в испанских сапогах, простите, в бальных туфлях.
— Ты никогда не вернешь этого парня. Этого Джоша.