- Без проблем, - кивнул мужик в бейсболке.
- Куда таскали? - спросил Федька, едва я появился в караулке.
- Так точно! Представляюсь по случаю прибытия, но не знаю...
- Погодь, не стреляй! - придержал его я и вскинул винтовку, опирая ее на этот раз на высокую спинку стула.
Рынок был настоящим. В смысле, место, на котором он находился, и раньше было рынком. Над воротами его так и было написано: "Колхозный рынок". И за воротами все было так, как с детства и памятно: грубые деревянные прилавки под навесами, грязь и окурки под ногами, продавцы, кутающиеся в фуфайки и ватники, смолящие папироски и лениво перебалтывающиеся друг с другом, серые мешки с перепачканной в земле картошкой, кочаны хрусткой капусты, выложенные горками. Еще были яблоки, пара сортов. Сушеные грибы на нитках.
- Да то же, что и мы, не отказываются, - пожал он плечами. - А вот одержимых на человечину тянет. Один уже помер, а второй в десятой камере маринуется, можете посмотреть.