– Нет у меня никакого синдрома! – возмутилась Клавдия. – Просто поздно уже.
– Что там? – спросил пенсионер с жадным любопытством, вытягивая худую морщинистую шею.
– Не в сортире, – сказала Ольга. – Из нее Потапов пил и, наверное, к себе унес. По забывчивости.
– Мам, мне хочется и с мясом, и с изюмом. И еще с капустой и яблоками. И с малиной. – Она замораживала малину и иногда холодной осенью или среди зимы неожиданно пекла малинный пирог. – Я приеду, да. Но дело не в этом. – Он откинулся в кресле и потер глаза. – Мам, я привезу на выходные Клаву Ковалеву, ладно? Ей бы уехать из Москвы дня на два…
Где-то была водка, приготовленная в прошлом году для компрессов. Компрессы подождут, нужно срочно выпить.
Вчера вечером… нет, еще сегодня утром он обязательно выгнал бы Клавдию Ковалеву, пришедшую к нему жаловаться на слежку. Его крайне просто организованный милицейский ум, как формулировала бывшая жена, отказывался вникать в какие бы то ни было высокие материи, которыми могла объясняться необъяснимая слежка за тридцатилетней, нищей и сирой аптечной провизоршей.