– Дрика, как думаешь, тридцатифутовый катер эту посудину сможет буксировать? – повернулся Сэм к девушке.
– Внимание, справа! – закричал я, вскидывая автомат, к нам уже бежал персонаж из филма ужасов – полуразложившийся мертвец с пожарным топором, замахиваясь на бегу.
– Найдем наверняка, – ответила на решительно. – Не яхты, так рыболовное судно.
– А на этой стоянке вообще все солидное, как я заметил, – сказал молчавший доселе Сэм. – Что там написано? Ага…, – он посмотрел в бинокль, -… Линкольн-Харбор Яхт-клуб. Клуб – дело такое. Особенно в Нью-Йорке.
Морф дернулся после первого же выстрела, рванулся в сторону, сопровождаемый появляющейся цепочкой дырок в старом металле, укрылся, пропав из виду. И не появлялся.
По правую руку остались сгоревшие останки бензоколонки "Шелл", затем мы увидели большое здание с выбитыми витринами, возле которого скопилось, сидя под стенами, немало мертвяков – местный "Уолл-Март". Затем дорогу с двух сторон стиснули байю, и она превратилась в дамбу, причем большая красная стрелка опять настойчиво направила нас на правую сторону, по которой мы и ехали.