– Найдем наверняка, – ответила на решительно. – Не яхты, так рыболовное судно.
– А на этой стоянке вообще все солидное, как я заметил, – сказал молчавший доселе Сэм. – Что там написано? Ага…, – он посмотрел в бинокль, -… Линкольн-Харбор Яхт-клуб. Клуб – дело такое. Особенно в Нью-Йорке.
Морф дернулся после первого же выстрела, рванулся в сторону, сопровождаемый появляющейся цепочкой дырок в старом металле, укрылся, пропав из виду. И не появлялся.
По правую руку остались сгоревшие останки бензоколонки "Шелл", затем мы увидели большое здание с выбитыми витринами, возле которого скопилось, сидя под стенами, немало мертвяков – местный "Уолл-Март". Затем дорогу с двух сторон стиснули байю, и она превратилась в дамбу, причем большая красная стрелка опять настойчиво направила нас на правую сторону, по которой мы и ехали.
– Господь велел помогать ближнему. Вы добрый скот в его стаде и вас надо беречь. Нам нужны самолеты поменьше, а топливо… ничего страшного, мы же не берем с гостей денег за еду. С утра вас отвезут в Индепенденс, на машине.
"Азимут", к моему большому недовольству, заметно сбавлял ход, а люди на мостике явно смотрели в сторону марины, что-то при этом обсуждая и размахивая руками. Неужели сюда и намылились? Вот не было печали, а? Тогда за каким чертом мы укрылись именно в этом яхт-клубе? Других мест больше нет, что ли? Ай-ай-ай, как неудачно получилось… И что теперь делать?