“Господи, да катись ты уже!” — взвыла я мысленно, а вслух лишь улыбнулась и взглядом указала гостю в направлении двери.
Футболка тонко пахла лавандовым стиральным порошком и вполне прилично прикрывала все неприличное, а халат оказался тоже мужским, и я утонула в нем, как в облаке белой пены. Только еще такой, которая с подогревом.
Привычное настроение втекало в душу. Там у него него было давно свито гнездо.
Мысленно я была уже там, на этой самой кухне, со смехом наблюдая, как Олюшка запускает обе руки в муку и достает их с сосредоточенно-удивленным выражением на лице, а Стас и Ярик рисуют друг другу боевой индейский раскрас…
Бритый налысо, синеглазый мужик, представленный Брониславом Рогволодовичем, въедливо и дотошно выяснял детали происшествия, занявшего от силы минуту-полторы. Но он раскладывал эту минуту скрупулезно, по секундам.
“Хорошо, что они порвались”, — рассеянно отметила я. — “А то ему было бы неудобно…”