Фальк шумно вздохнул, но возражать не стал.
– Фриша подлечит, – отмахнулась горянка. – Не совсем она пропащая.
– Ну, не верхом же? – рассмеялся Равах-ага – Морем пойдем, великий маг, морем. А ваших лошадок мои люди пригонят в столицу, не сомневайтесь.
Взмах руки – и трое последних узников падают на пол.
– Нет – мотнул бородищей маг – Годы мои не те, чтобы эдаких порождений магии убивать. Оно само со временем сгинет в том небытие, из которого вылезло. Пять-семь лет им отведено, не больше.
– Это не обычная рана – покачала она головой минуту спустя – Тут мессир Крету нужен. Моих знаний для исцеления не хватит.