– Ну, не верхом же? – рассмеялся Равах-ага – Морем пойдем, великий маг, морем. А ваших лошадок мои люди пригонят в столицу, не сомневайтесь.
Взмах руки – и трое последних узников падают на пол.
– Нет – мотнул бородищей маг – Годы мои не те, чтобы эдаких порождений магии убивать. Оно само со временем сгинет в том небытие, из которого вылезло. Пять-семь лет им отведено, не больше.
– Это не обычная рана – покачала она головой минуту спустя – Тут мессир Крету нужен. Моих знаний для исцеления не хватит.
– Если ты сейчас произнесешь: «тебя никто не трогал», то беседа закончится, не начавшись – предупредил ее Ворон.
– Рано меня хоронишь! – гаркнул тот – Не выдавай желаемое за действительное!