– Ты понимаешь меня? – спросил я у белого зверька, протянув ему смартфон обратно.
Белкин со вздохом пару раз выстрелил в ее сторону из пистолета, а потом отдал его солдату и достал записную книжку.
Нечто не ответило, лишь быстро переместилось в другой угол и зашлось противным писком, напоминающим скрип.
Я повернул голову и увидел привидение. Самое настоящее, чем-то похожее на призрака-книгочея в лагере. Женщина средних лет в народном костюме прозрачными, как сигаретный дым, пальцами вышивала какой-то узор на туманной ткани. По тоскливому лицу текли призрачные слезы.
Кузнецов не ответил, молча сверля меня взглядом.
– Обо всем. Я для этого не создана. Бороться с нечистью, кромсать маньяков.