— Остановись! — Внушительный бас, раздавшийся откуда-то из толпы послушников, низким гулом понесся над площадью и, растолкав служителей, вперед выбрался худой, если не сказать изможденный старик в белоснежной сутане, подвязанной алым шнуром. Благообразная, седая борода, поблескивающая серебром под солнечными лучами, мохнатые брови и впалые щеки, изборожденные морщинами. Оч-чень колоритный дедушка.
— Хм. Я думал, они не дожили до утра… — Как бы «про себя» пробормотал Т'мор и, придав лицу максимально заинтересованное выражение, с фанатичным блеском сумасшедшего ученого в глазах, подался вперед. — А можно взглянуть на результаты обследования? А то знаете, я использовал новый артефакт, еще не испытанный… Очень хотелось бы узнать, насколько воздействие соответствует моим расчетам…
— Думай, как хочешь. Можешь даже считать, что я ревную. — Хмыкнул Т'мор. — Нет, в самом деле, Ллай, что за амулеты?
— Нет, конечно. — Хмыкнул тот. — Просто мне нужно было время, чтобы прийти в себя, а куча народу вьющегося вокруг постели «умирающего темного мага», этому явно не способствовала.
Миг спустя, клинки в руках арна превратились в трость, двуязыкий, тело которого больше ничто не поддерживало, свалился в пыль мостовой, и толпа тут же взорвалась возбужденными криками. Т'мор еще успел сказать подлетевшей к нему в сопровождении целителя, Ириссе, чтобы та не забыла забрать его выигрыш, и упал в мягкие объятия Ночи, под ворчливые рулады Уголька, пытавшегося уговорить хозяина принять драконий облик… Вот только этого ему сейчас, для полного счастья и не хватало!
— Шакалка, это тот парень, которого вы ко Рже отправили, передал, что встреча назначена на завтра, в полночь. Корчма старого Ромира. — Скороговоркой произнес Донов.