— Шакалка, это тот парень, которого вы ко Рже отправили, передал, что встреча назначена на завтра, в полночь. Корчма старого Ромира. — Скороговоркой произнес Донов.
Т'мор распустил узел шнура, удерживавшего рубиновый брелок — знака представителя Совета и, едва Арвид протянул ему пакет, приложил камень к печати, скрепившей приказ генерала Корра. Рубин налился ярким, видимым даже обычным зрением бордовым светом…
Мельком глянув на пребывающего в отрубе мечника, Т'мор вздохнул и повернулся к клирику, старательно изображающему глубокий и здоровый сон. Вот только судя по тому, как колотится сердце этого двуязыкого, он многое бы отдал, чтобы все происходящее с ним сейчас, действительно оказалось всего лишь сном, мороком, ночным кошмаром растворяющимся с первыми лучами солнца… Мечты, одним словом.
— Обещать не буду, но постараюсь приложить все усилия. — Кивнул Т'мор, направляясь к выходу.
— Да, а когда-то, кто-то из присутствующих, иначе как горлодером, эти настойки и не величал. — Покачал головой Т'мор, усаживаясь в кресло.