– Простите, – наконец как-то несчастно произнесла девица, хлопая уже влюбленными глазами. – Ваш друг пропал. Вторые сутки не появляется на рабочем месте.
– Тихо больно, – шепнула еле слышно я, глядя на темное, не подающее никаких признаков жизни строение.
– Ты меня слышал? – не унимался мальчик-гот.
– Так я не о Грише, я о Катеньке. У нее политика простая: сначала бьет, потом разбирается за что.
– Загрызу, – послышалось так же тихо в ответ.
– Ты ее кофе не пробовал. Вот как она сама выглядит, так и готовит.