– Тихо больно, – шепнула еле слышно я, глядя на темное, не подающее никаких признаков жизни строение.
– Ты меня слышал? – не унимался мальчик-гот.
– Так я не о Грише, я о Катеньке. У нее политика простая: сначала бьет, потом разбирается за что.
– Загрызу, – послышалось так же тихо в ответ.
– Ты ее кофе не пробовал. Вот как она сама выглядит, так и готовит.
– Мне нравится, как ты танцуешь. – Он мягко завел мою кисть с ножом за спину, склонился к виску. – И мне нравится, как ты выглядишь с этой игрушкой.