Именно этот вопрос я и задал, когда прошел в кабинет и, не снимая фуфайки, плюхнулся в придвинутое к столу кресло.
Опа. Приплыли. Точнее — сейчас поплывем. Дорога наконец вывела нас к Черному ручью, который мало того, что оказался никаким не ручьем, а вполне себе полноводной речкой, так еще и мост через него был сожжен. Судя по размытым дождем остаткам сажи на бетонных опорах — уже как с месяц. А до того берега метров десять. Ручей быстрый, сунешься — запросто снесет.
— Не, лысеют, — вроде бы серьезно ответил Мишка, помолчал и добавил: — Футка.
— Вы знаете, не откажусь. — Я отвел взгляд от подрагивающей руки наливавшего коньяк торговца. Да что здесь стряслось?
— Да погоди ты, не лети сломя голову! — прохрипел я, когда мы добрались до опушки.
– Приграничье – это кусок обычного мира, который по какой-то причине выпал в межмирье. Так?