— Не, лысеют, — вроде бы серьезно ответил Мишка, помолчал и добавил: — Футка.
— Вы знаете, не откажусь. — Я отвел взгляд от подрагивающей руки наливавшего коньяк торговца. Да что здесь стряслось?
— Да погоди ты, не лети сломя голову! — прохрипел я, когда мы добрались до опушки.
– Приграничье – это кусок обычного мира, который по какой-то причине выпал в межмирье. Так?
— Да так, мимо проходил. Чего, думаю, лишние полчаса по улице болтаться, — улыбнулся тот.
— Ты у меня об этом спрашиваешь? — удивился я, прислушиваясь к скрипу снега под ногами. Такое чувство, будто позади нас еще кто-то тащится. Или это уже у меня глюки начались?