— Ну ладно, может, я чуток опережаю график.
— Братан, — говорю. — Художник из тебя не очень.
Молча сижу на краю маминой постели и жду, пока вернётся медсестра.
Пламя подбирается ближе к его голове. Сгоревший конец трубки сморщивается и разворачивается. Чёрная бумага, окаймлённая оранжевыми искрами, — такие горячие кусочки бумаги парят под потолок. Некоторые кусочки морщатся и опадают.
Речь не о том, что я неблагодарный, но если всё, что вы можете мне урезать — это пятьдесят баксов, то в следующий раз лучше дайте мне сдохнуть. Ладно? Или, ещё лучше, постойте в сторонке, а героем пускай становится кто-то с деньгами.
Листаю телефонный справочник туда-обратно.