Мотор автобуса крутится вхолостую, извергая длинный смерч синего дыма.
— По идее там ничего, — говорит Дэнни. — Когда-то он принадлежал моему дяде Дону.
— Не получится так, что оно меня обожжёт, точно?
— Простите, миссис Манчини, — говорю. — Вы, случайно, ничего не собирались рассказать вашему сыну?
Малыш отводит плечи назад, и представляет, что фары — строй солдат на расстреле. Он заслуживает воспаление лёгких. Он заслуживает туберкулёз.
— Глянь сам, — советует она. — Всё в большой книжке.