Как будто ему перезвонили из той канцелярии, в которую Илья только что отчаянно шептал.
Закрыл форточку – пусть больше не пугает.
Саднило. Мать хотела прирастить отрезанную руку обратно, а там уже гниль пошла по краям, поздно спохватились. Шей не шей, все отсохнет. Кровь уже черная.
Илья подождал-подождал, посчитал: не успел он сейчас случайно раскрыться?
Буркнул что-то паспортистке, та послушно напроставляла печатей, сунула Илье новую, хрустящую бордовую книжечку: подпишитесь-ка.
– Ладно, это… Я об этом и заходил… Я пойду тогда.