– Пива охота, чтоб прям пузыриками в нос шибало, – не в тему перебивает сосед, – У тебя нет?
Лугос хмуро смотрит на меня, руки на груди скрестил. Остальные слушают спокойно, Борм жует тушенку, хрустит сухарями, изредка задевая вилкой снятый шлем на столе. Димид хлебает свое варево большими глотками, морщится, как от лимона, лезет в карман, подсыпает в кружку щепотку зеленого порошка, пробует.
– А тут не плохо было, – озирается Ислана. – Пиццу классную делали. Да и атмосфера уютная. Была.
– Димид! – окликаю сонного Алхимика за столом. – Тащи свои отвары, у нас раненные.
– Плеснешь на пол пальца? И чашку чаю. Черного, крепкого.
– Вы нам действительно нужны, – Палиб держит марку, не отступается. – Наша Община нуждается в защитниках, после последних событий. У нас почти нет врагов теперь, вас ждет сытая, комфортная жизнь. Почему вы отказываетесь? Вы Светлые, мы тоже.