– Димид! – окликаю сонного Алхимика за столом. – Тащи свои отвары, у нас раненные.
– Плеснешь на пол пальца? И чашку чаю. Черного, крепкого.
– Вы нам действительно нужны, – Палиб держит марку, не отступается. – Наша Община нуждается в защитниках, после последних событий. У нас почти нет врагов теперь, вас ждет сытая, комфортная жизнь. Почему вы отказываетесь? Вы Светлые, мы тоже.
– А быть кузнецом интересно, – Димид выуживает из кармана сухарик. – У меня такого нет.
– Ладно. Держи! – Димид быстро пригибается за ломом.
Бабы, голые синие бабы с зелеными волосами до жопы. Десятки. Стройные, были бы живые – на обложку журналов.