— Меня зовут Марк. Твой отец попросил меня зайти, — глаза невнятного болотного цвета жадно ощупывали ее, словно диковинку.
— Ладно, давай и вправду отвезем это письмо. А то как бы оно не самовоспламенилось.
Он снова потянулся к ветке, но побледнел и, пошатнувшись, оперся на толстый ствол.
— Нет, — ответил он, выливая кровь в оскаленную пасть черного черепа.
— Волки скоро очухаются, — она потянула его к машине. — Поехали отсюда.
— Это что, кровь? Или подкрашенный кипяток? — удивилась Эльза. — Гляди, не замерзает, — она принюхалась. — Краски подмешали!