Он снова потянулся к ветке, но побледнел и, пошатнувшись, оперся на толстый ствол.
— Нет, — ответил он, выливая кровь в оскаленную пасть черного черепа.
— Волки скоро очухаются, — она потянула его к машине. — Поехали отсюда.
— Это что, кровь? Или подкрашенный кипяток? — удивилась Эльза. — Гляди, не замерзает, — она принюхалась. — Краски подмешали!
— Я скучаю по ним, — призналась Эльза. — Но как-то отстраненно. Иногда мне кажется, что вся прежняя жизнь — большой дом, оранжерея, музыкальная академия — чужая, не моя… Так что, ты каждый раз сюда лезешь, чтобы позвонить?
— Посмотрим… — улыбнулась она, забираясь руками к нему под свитер. — И далеко ты можешь заплыть на этой доске?