Листки пахли как надо – настоящей стариной, навсегда ушедшим временем. От этого аромата, вкуснее которого нет ничего на свете, у магистра всегда кружилась голова. Он громко чихнул, извинился, чихнул еще раз.
– Ну коли хороший, то не беда, если щеголь. Как там у Пушкина твоего: «Быть можно дельным человеком и думать о красе ногтей». Разумихин, – представился Дмитрий, крепко сжимая письмоводителю руку, и оборотился к родственнику. – Ну, говори, зачем вызвал. Я тебя, сухаря, знаю. Видно, неспроста?
Каждую неделю, в ночь со среды на четверг (а сегодня была именно такая ночь) он устраивал себе маленький холостяцкий праздник – или, как он называл это сам, «грезы любви».
Сижу, смотрю, только голову от одного монитора к другому поворачиваю.
– При том, что он самый, Родион Романыч наш, это самое сочинение и сотворил-с, – преспокойно объявил надворный советник и теперь уже скушал подряд ложки три щей, успевших подостыть.
– Кто там? – спросил он не своим, придушенным голосом.