Каждую неделю, в ночь со среды на четверг (а сегодня была именно такая ночь) он устраивал себе маленький холостяцкий праздник – или, как он называл это сам, «грезы любви».
Сижу, смотрю, только голову от одного монитора к другому поворачиваю.
– При том, что он самый, Родион Романыч наш, это самое сочинение и сотворил-с, – преспокойно объявил надворный советник и теперь уже скушал подряд ложки три щей, успевших подостыть.
– Кто там? – спросил он не своим, придушенным голосом.
– Только маску не трогай, поняла? Э, ты что?!
Она остановилась, не докончив, – так странно глядел на нее Дмитрий.