Туча тучей вышел князь из-за стола. Денег брать не стал, подошёл к стене, где на колышке его полушубок висел, вынул из кармана кошель раза в четыре больше, чем её, да на стол с маху и кинул. Лопнула кожа, раскатились монеты новенькие, золотые, зазвенели по полу, со стола падая. Ахнула Купава, а он молча вышел, взлетел в седло пятнистого в яблоках жеребца, на котором к ней ездил, да через забор и махнул – не надо ей калитку открывать. Только дробь копыт рассыпалась да снег комьями пробарабанил. Выскочила Купава на улицу в сарафане праздничном одном да платок позабыв, хотела вернуть мужчину, а того и след простыл, только далеко где-то в конце улицы снег завивается. Словно слепая, вернулась в избу, села на лавку, взглянула на злато, рассыпанное да раскиданное, разрыдалась в голос, проклиная судьбу свою горькую да гордость неизбытую: заело её, что простой воин к ней, боярышне арконской, посмел, как к девке-простолюдинке, прикоснуться, забыла, кем теперь стала. Вернись сейчас Ратибор к ней, сама бы призналась, что люб он ей, ни за что бы не отпустила от себя, любила бы со всей силой, что годы копила. Да что толку – в Арконе такие же витязи были. Гордые. Умерли все, но град свой не бросили. И этот из таких же. Тоже… умрёт, но к ней не вернётся. Такой же гордый… Вернуть надо! Найти, повиниться, прощения попросить, признаться самой! В ногах валяться, если нужно, лишь бы только не бросал её! Готова ноги ему каждый день обмывать, исполнить всё, что ни пожелает, хоть без венчания жить! Но надо, надо его найти. Пусто без него. И в душе, и на сердце, и в доме… Но где искать-то? Где? Ведь кроме того, что из воинской он слободы старшина, ничего и не знает о нём. Да имя – Ратибор.