Они спускаются и снова поднимаются на замерзшие холмы, переходят через замерзшую реку. Вокруг простирается алебастровый, бесцветный мир: завитки и прочерки лунного света на льду, черные тени. Но впереди, в сосновом леске приветливо мерцает алое пламя.
И, медленно опускаясь на землю, оглядывает темный переулок.
«Полки, – понимает она. – Я вижу ряды полок. Очень много рядов полок».
Под деревом лежит камень. Темный и до блеска отполированный. Он такой гладкий, что кажется мокрым.
В жизни не была она так счастлива, заходя в тюремную камеру.
– Никого, – говорит он, когда она подходит ближе. – Дверь незаперта. В окна тоже никого не видно. Но окон почитай что и нет.