«Полки, – понимает она. – Я вижу ряды полок. Очень много рядов полок».
Под деревом лежит камень. Темный и до блеска отполированный. Он такой гладкий, что кажется мокрым.
В жизни не была она так счастлива, заходя в тюремную камеру.
– Никого, – говорит он, когда она подходит ближе. – Дверь незаперта. В окна тоже никого не видно. Но окон почитай что и нет.
– И мы спалили бесценное историческое наследие! – шипит она – не орать же про это громко.
– Во имя всех морей, – бормочет она, – неужели обязательно так орать?