Артамоша кричить хрипко, пилка його верещить. Зала вибухає. У перших рядах вигуки: «Так її, суку! Так, соромітницю!»; хто хреститься й плюється, хто голосить, хто підспівує «Все мои кобели!». І ось тут, нарешті, зводиться тисячник «добромольців» на прізвисько Хобот і кидає в Артамошу гнилий помідор. У груди бояну влучає овоч. І як за наказом зводяться разом усі «добрі молодці», уся середина зали, і засипають Артамошу червоним градом помідорів. Мить — і Артамоша весь червоний стає.
А всередині там — мати з дитиною. Притискає її до грудей, кричить у вікно. Ну, я до неї ззаду й прилаштувався… А потім через півроку в Самарі казначейство зайнялося, а ми з батечком покійним на ярмарок приїхали, і, словом…
Ясна річ. Розуміємо. Китайська заставна. Старе марудиво.
— Он воно що! — регоче Батя невидимий. — Ич, що вигадав, злочинець!
— Вибач, Батю, коли слово тобі всупереч скажу.