- Вы можете меня убить! – отрезала она сходу, с непреклонным видом скрестив руки на груди.
- За что вы меня ненавидите? – вырвалось у меня.
- Понятно, - кивнула я. – Однако какое отношение это имеет ко мне? Надеюсь, вы не будете настаивать на идиотской версии, что его убила я?
Признаюсь, отнестись к ее проблеме с должным сочувствием (и серьезностью!) оказалось непросто.
- Хозяин дома – полковник Ингольв, сын господина Бранда. А я жена Ингольва. Простите, может быть, вы позволите мне войти?
Последнее слово он выделил интонацией, словно говоря о стихии, а не о крошечном ее осколке. И столько нежности, столько благоговения звучало в его голосе, столько тоски, что кто-то негромко всхлипнул (и я с огромным удивлением обнаружила, что это был доктор Ильин!).