– Ты неплохой художник, но дурак набитый, извини.
– Типа, они бессмертные, – без тени улыбки отозвалась блондинка. – Ну, где он там…
Ветер приносит запах дерьма. Звериного, травяного, как в цирке. Или в деревне? Совсем рядом вольер с бизонами. Вон стоят, повернули ко мне рогатые головы… Все-таки ад?!
От автографов Леша перешел к позированию. Благодарные читатели – в основном девушки и мальчишки – радостно снимались вместе с ним на фоне плаката с обложкой.
– Как это – что бы ни случилось? – спросила она с внезапной тревогой в голосе. – Что такое?
Он стоял у памятника Ломоносову: руки в карманы, ничем не приметный прохожий. Физиономия желчная, смотрит поверх голов, но с виду – совершенно обычный мужчина в летах, взгляд не цепляется.