— Ты ничего не понимаешь, — сказал Кратов.
— И шут с ним, с артефактом! — подхватил Ертаулов. — Даже если это и не артефакт никакой, а местное перепончатохрюкающее. Не станет же оно жевать нас теперь, если не сжевало сразу.
Но в каюте никого не было. Лишь останки Фроста, пчела, да еще неподалеку от бокса громоздилось знакомое чучело стрелохвоста с угрожающе воздетыми клешнями. Клешни были сомкнуты, с них свисали какие-то спутанные лохмы.
— Нет. Еще не успел… А разве есть надежда?
Он зацепился ногой за торчавшее из земли корневище и упал, в кровь разодрав колени. Застонал — не от боли, скорее от злости.
— Правда… Я мечтаю о настоящем деле. О таком, где сгодится все мое умение, все силы без остатка. Вот бы попасть в страйдеры, как Игорь! Это на пределе, для настоящих мужчин. Передний край, тонкая жердочка над пропастью… Но страйдеры улетают надолго. Иногда на годы. Случается, и навсегда.