— Нет. Еще не успел… А разве есть надежда?
Он зацепился ногой за торчавшее из земли корневище и упал, в кровь разодрав колени. Застонал — не от боли, скорее от злости.
— Правда… Я мечтаю о настоящем деле. О таком, где сгодится все мое умение, все силы без остатка. Вот бы попасть в страйдеры, как Игорь! Это на пределе, для настоящих мужчин. Передний край, тонкая жердочка над пропастью… Но страйдеры улетают надолго. Иногда на годы. Случается, и навсегда.
— Вы убиты, — пояснил Костя, светясь от счастья. — Можно мне съесть вас, переварить и удалить из организма?
— Конечно, знаю, — пожал плечами Кратов. — Это такая река.
— Что вы, Григорий Матвеевич, — Кратов смущенно засмеялся. — Какой же из меня аскет?