— В смысле — какой ни то ее местный ухажер? Что ж мы с тобой, не звездоходы?
Кратов пошарил в карманах брюк и к своему удивлению нашел непонятно как очутившееся там металлическое стило. Осторожно погрузил его кончик в трепетавшую субстанцию. Отнял стило — свет медовой струйкой потянулся за ним.
Костя, в одном трико, с переговорным устройством на шее, висел на круто уходившем книзу полу прямо напротив входа. Пальцы его были изодраны в кровь, но он старался не уделять этому внимания. Все эти ссадины, ушибы, синяки теперь ничего не значили. И вряд ли станут значить в будущем — если оно, это будущее, у него есть.
— Это акула… — зашептал планерист. — Я знаю, она сейчас будет нас есть…
— Простить — за что? Я счастлив. Я могу лишь благодарить вас. Вы слышите меня, мастер?
«Ничего вы не поняли…» — мысленно повторял Кратов, будто заведенный. А сам точными, отработанными движениями увеличивал масштаб изображения, приближал к себе эти зловещие дымные вершины.