— Ну что? — спросил Димка шепотом. — Орет?
— Помню, конечно. — Чашка стукнула о блюдце. Дед снял очки. Димка перестал улыбаться идиотской улыбкой.
— Ты чего, Гриш? — спросила Лидия. Умные разговоры с Распутиным имели обыкновение затягиваться на долгие часы, а ей очень хотелось домой. Кроме того, она никак не могла увидеть в нем великого журналиста, хотя очень старалась. Как будто смотрела в увеличительное стекло, которое показывало то, что есть на самом деле, а не то, что должны видеть окружающие.
Где-то в глубине дома хлопнула дверь, и братья переглянулись.
— Лидия, — проговорил в телефоне растерянный, странно знакомый бас. — Это Дима Шубин. Ты меня слышишь?
— Я понимаю, что ты понятия не имеешь, где ты была и что делала, — продолжал он невозмутимо. — Но вспомни хоть что-нибудь. Может, тебя кто-то толкнул на улице, а потом поддержал под локоть, или подвозил, или подносил, или что-то в этом духе…