— Конешно, конешно… О чём ещё старый путиловский мастер мечтал в карауле у Смольных ворот.
— Вы знаете… я… я… совсем танцевать разучился и прошу вас, очень прошу вас меня научить.
— Да конечно. Всем до лампочки. А потом, говорят, почему периферия тянет слабо! Смешно. Сказка про белого бычка. Везут, везут опять пакеты эти. А там шуршит засохшая, лежалая. Норму уж могли бы наладить. Странно это все…
— Вообще-то, старики, Чесленко прав. Ну, какого черта Женька испытания скомкал? Ну, на МКК испытал, хорошо, скорость коррозии, структурные диаграммы, но у него даже изотермического разреза нет, ну это уж надо было…
— Давай. Ждем. — Свеклушин кивнул, повернулся и бодро зашагал прочь. Трофименко улыбался и смотрел ему вслед.
В первый раз с делегацией подмосковных ударников, во второй — через три года, против своей воли.