— Не могу понять, как ты могла… — пробормотала она растерянно.
— Что тебе понадобилось у Никитина? — спросил он вроде бы спокойно, то есть его голос звучал ровно, но я-то знала, как обманчиво это впечатление, и расслабляться не спешила.
— Ну… он про вас гадости пишет. То есть не он пишет…
— Конечно. За что, по-твоему, мне деньги платят? А Дед об их встрече велел помалкивать.
Двадцать минут, и я уже на Вокзальной. Улица эта славилась своими трущобами. Лет семь назад из ветхих домов начали выселять жильцов, брошенные дома тут же облюбовали бомжи, выглядеть лучше от этого улица не стала.
— Свиснул бы иномарку, — буркнула я. — Зачем бедных людей грабить?