– А куда мы? – шепнула Марина. – В Москву?
– Того это, – пробурчал Бунша. – Им тут жрать нечего.
Пропустит ли «гостей» Бунша? Не заколеблется ли? Вдруг дипломатичность возьмет над ним верх?
– Стой, – придержал меня Кузьмич, – без оружия не выходить.
– Кириллыч, посвящение – это не моя личная заслуга, у меня просто к этому генетическая предрасположенность была.
Мы вышли на перрон, и вдруг как будто стало тише. Пассажиры торопливо расходились, и среди редеющей толпы были хорошо видны несколько человек, шедших «против течения». Но я видел только одного. Только одну. Свою бывшую жену.