— Мать, — в шатер вошел ее младший внук, занимавший должность секретаря. — Прибыли старейшины, чтобы обсудить…
— Что за… крохотный кабинет, — сказал один из них, осматривая помещение. Его тон мне не понравился.
Он коснулся пальцем пореза, который неприятно защипал, но боль быстро ушла.
— Я потерял слишком много крови, — сказал он, покачав головой. — От меня будет мало толка.
— В таком случае, прошу, — я пошел первым. Страха я не чувствовал, но от нервозности отделаться не удавалось.
О чем меньше всего скучал Мастер, так это о мерзкой погоде Сырого города. Даже далеко на севере было не так противно. Порой ему казалось, что все живущие здесь насквозь пропитаны сыростью, а в их головах поселилась плесень. До недавнего времени он не думал, что когда-нибудь вернется сюда. С этим городом его связывало много воспоминаний, по большей части неприятных.