– Я… я просто не уверен. А если… если не получится… что тогда?
– Продали тебя… – буркнул Вильгельм, пытаясь удержать стопку книг. Нет, я могла бы взять одну… или две… или даже три, но мне нравилось смотреть, как он пыхтит, сопит и бросает косые взгляды, не решаясь меж тем попросить о помощи. А на Диттера, который сунулся было к книгам, рыкнул так, что и я вздрогнула. Хочет сам? Пускай. Не в моих привычках препятствовать чужим подвигам.
Я не удержалась от улыбки. О да, он слишком правильный и осторожный… и откуда взялся тот артефакт… был ли он вообще?
…все уже было. Когда-то до нас. Диттер повернул ключ зажигания.
…а ему больно. Больно-больно-больно… и кровушкой попахивает, причем дурною, порченной. Ах ты… это они мне дефектного инквизитора всучили? Обидно, право слово…
…и память опять же. Были ли те разговоры, которые вдруг выплыли? Или же разум мой на пороге смерти придумал, сочинил сказку, отвлекая от дел насущных? Не знаю. Я сжала виски ладонями.