Просматриваю россыпь вымытой гальки, пока наконец не нахожу несколько кусочков кремня. Проверяю их, ударяя о клинок одного из моих коротких мечей, высекаю снопы искр и прячу камешки в узелок.
Атмосфера – как если бы кто-то здесь собрался умирать.
– А кем бы я мог быть? – спросил я. – Я кирененец, несмотря на то, что думаю о себе или что чувствую. Я являюсь им больше, чем ты мог бы себе представить. Может, больше, чем кто-либо здесь вообще. Это моя природа. Это не то, что можно выбирать.
– Как это всякого? – спросил я. – Ведь ты, тохимон Фитиль… Брус… Не говоря уже…
– Ты не должен входить на этот странный корабль, – говорю ему. – Можешь остаться в конюшнях Людей Огня.
– Поспешность требует, чтобы другие вещи утратили свой вес, – запел Брус. – Пусть военные сопровождают Слово, если так гласит Приказ. Но пусть не удерживают его в пути.