– Спасибо, – спокойно ответил Брус. – Но парень не может лечиться иглами. Передай благодарность ньямбе Н’Гоме за заботу, но все будет, как будет.
Я пережидаю минутку и прокрадываюсь к месту катастрофы.
Услышал, как Брус бормочет, упирая кулаки в пол и уткнувшись лбом в камень.
Он ощупал старые, почти превратившиеся в грязь уголья. Над очагом свисала цепь с крюком, к которой был прицеплен котелок. Он сам вешал этот котелок не далее, как вчера. Однако крюк ржавый, как и звенья цепи. Тут никто не разводил огонь, и очень давно. Годы или по крайней мере год.
Существует лишь ночь, ливень, ветер, их голоса и руки.
– Кто-то из них был тебе близок? – спросил я с сочувствием, вытирая рукавом слезы.