Вытянул перед собой руку и некоторое время всматривался в нее, бурча себе под нос. Ничего не происходило. Опускались мрачные синие сумерки. Шумел водопад. Где-то наверху раздался писклявый крик охотящегося сокола.
Затем я встаю, выбиваю трубку о камень и прячу ее, чтобы перекреститься.
Люди Огня – или другое племя. В любом случае, не Люди Змеев. Плетутся гуськом, один за другим, спотыкаясь и волоча ноги, каждый держит ладонь на плече идущего впереди. Шагают и выводят монотонную дикую мелодию. Она кажется мне на удивление знакомой, и вдруг я вспоминаю. Выводят тот самый мотив, который во сне наигрывали призрачные музыканты.
Плащ Змея послужит мне, чтобы изготовить одежду. Простейшую в мире. Килт.
– Не спите?! – спросил Драккайнен. – Что видно?
– Проснись, Спящий-в-Древе, – рычит он со злостью. – Тебя ждут.