Осмотревшись по сторонам и убедившись, что за ним никто не следит, Костя прикоснулся к магии. Сердце вздрогнуло и забилось часто-часто. Ошейник стрельнул болью.
Костя вместо ответа слегка склонил голову. Чуть глодала досада, что барон не впустил его отряд к себе. Про себя решил, что, несмотря на разрешение хозяина замка, Ракст останется снаружи. «Шахтеры» – не боевые големы, которые способны неплохо защищать себя от кражи и порчи. Таким защитникам самим требуется охрана.
Все это Костя узнал от захмелевшего Трроба. Крепкая настойка, которую хуторянин подливал в кружки то себе, то землянину, делала свое дело, развязывая язык мужику. Свою посудину парень успел зачаровать за то время, пока Трроб заставлял стол, ходил в погреб за припасами и выпивкой. Этого хватило вполне. Теперь из оловянной кружки весь спирт улетучивался с огромной скоростью, превращая крепкое питье в нечто маловкусное, но почти безобидное для печени и рассудка. Долго чары не продержатся, уже через сутки кружка превратится в обычную, и хитрость никто не раскусит. Конечно, была вероятность, что на хутор заглянет маг и увидит руны, но… да наплевать, Кости на тот момент здесь не будет. Да и не было ничего такого особенного в этих магических знаках.
– Ты сколько тут торчишь? – поинтересовался Костя.
Очнулся от дикого холода. Тело тряслось, зубы выбивали чечетку. Мелькнуло чувство дежавю: словно он опять оказался в развалинах академии Дремор и сидит на портальной плите, медленно замерзая. Осветил стены, но те были чистыми, без плесени. Выдохнул, но ожидаемого пара не увидел.
«Завтра нужно пригласить жреца, пусть проведет ритуал очищения. Самого лучшего жреца, и не важно, сколько ему надо золота».